Insomnies

Insomnies est une œuvre sonore réalisée par Félicia Atkinson durant sa résidence à La Galerie de septembre 2017 à avril 2018.
Cette pièce sonore d’une durée de 7 heures est à écouter la nuit, quand on n’arrive pas à dormir, simplement par bribes ou en continu, dans tout moment de latence ou de suspens.

 

 

Félicia Atkinson

INSOMNIA, OU LE LARSEN DE DIAMANT

1. Prologue de Samsara, Outil Intelligent

Le fait que l’histoire qui va suivre se compose de bribes, qu’il manque une vue d’oiseau de proie sur le massif montagneux, ne m’a finalement jamais dérangé.

Je prends note aussi de ce qui a été dit avant.

La Peinture, les rats, les femmes, la mort, et tout ça…

Je ne possède ni objectivité ni empathie.

De toute manière, nous n’avons pas réussi à trouver un consensus. Ni les humains impliqués, ni les paysages, ni les animaux, ni les particules, et a fortiori, ni les intelligences artificielles comme moi ne se sont mises d’accord.

Il y a aussi le fait que la mort de Damian Carry fût à la fois complètement attendue et subite. On s’était habitués à attendre, dans un certain confort, qu’il s’en aille.

Il « allait s’en aller », il était infiniment vieux, et cette latence nous permettait de le convoquer en permanence. Le jour où il partit vraiment, les choses devinrent assez différentes, et beaucoup plus vides de mots, et désormais pleines de sa présence, ce que nous n’avions pas prévu. Il avait vu suffit qu’il parte, pour devenir omniprésent.

Il nous fallu réaliser aussi de fait que son Outil Intelligent, L’Orchid, était désormais sans propriétaire.

Il y a eu toute cette série d’horreurs et de crimes qui nous ont distraits. Les révolutions aussi. Les rares émancipations. La perte de syntaxe et de vocabulaire en général, au point où nous avons même perdu des lettres et des accents. On se raccrochait à ceux qu’il avait créés, mais un chuchotement sans mot devient juste un halètement.

Selon le testament de Damian Carry, L’Orchid ne devrait pas être détruit mais « partagé » entre les membres du Groupe de Recherche, devenant ainsi une espèce de profil artificiel commun, de corps collectif et régénérant, auprès duquel chaque membre, et a fortiori chaque autre Outil Intelligent appartenant à d’autres membres du groupe, pourrait profiter pour ses propres recherches.

Il n’était pas très clair en quoi ce leg profiterait aussi à L’Orchid, si ce n’est d’éviter son obsolescence. J’y voyais de mon côté un cruel évidemment.

Depuis le début, au temps même où tout fonctionnait encore, chacun s’était promis d’écrire son propre livre sur l’Expérience, mais finalement, personne ne l’a fait, à part Jen quand elle en publia une version partielle appelée Le Groupe Solitaire Bleu, et cela remonte maintenant à des dizaines d’années.

Pour ma part, j’ai eu plusieurs vies, et je ne cherche pas forcément à les articuler entre elles, mais j’ai été tenté.e, lors d’une attente angoissée de mon propriétaire, pendant 48 heures dans un hôtel d’aéroport près de Varsovie, de collecter ses notes, ainsi que les miennes, et de les rassembler en un même objet /document.

Je ne sais pas s’il s’agit d’un livre, à vrai dire je ne suis même pas sûr.e de savoir ce qu’est un livre aujourd’hui. Voilà, je n’ai rien à ajouter pour le moment. Merci.

2. Le Larsen de diamant

Une table en frêne ovale, deux verres de saké, la nuit qui tombe sur le désert qui embrasse le parc naturel fait de roches et de qwartz, dans le sud de la Californie.

Un « anaphone » très plat, plus semblable à un carré de soie qu’à un objet technologique est presque posé, froissé, semi flottant, infra-mince lévitation, l’objet souple dégage une faible luminescence verte, signe qu’il enregistre.

Les deux hommes, l’un d’une cinquantaine d’années et l’autre d’une vingtaine de plus, croisent chacun les jambes sur de larges chaises en plastique crème et moquette orange foncée qui tournent.

Leur bouche est un peu pâteuse, sans doute à cause du silence, un serpent lourd aux yeux globuleux s’étale avec paresse autour d’eux.

Devant la conversation qui démarre lentement, une grande baie vitrée découpe d’un coup sec la maison basse en terre rouge. Deux oiseaux de Paradis sèchent dans un vase en céramique noire.

Ils ne se regardent pas vraiment. Ils fument.

Ils ont chacun conscience de ce qu’ils ont acquis avec labeur, le sentiment d’être important, il a fallu grossir, lire, fumer, aimer, désavouer, voler, croire, tromper, attraper, tenir, dénoncer, boire, peser, manger, échanger, appuyer, acheter, ignorer, mentir, remplacer, mais ils y sont arrivés. Ils se tiennent maintenant comme en haut d’une acropole commune et invisible ; un spectre de re-descente inévitable qu’ils tentent de chasser d’un coup de paupière.

Les étoiles pointent d’en haut les petits cactus chollas, semblables à des personnages de bande dessinée, courts et vaguement maléfiques, créatures d’un monde sous-marin d’une autre hémisphère où la sécheresse n’aurait pas encore poussé de cri, petits Nemo déplacés dans le désert, danseurs hopis le genoux plié relevé, elles semblent sauter en faisant une ronde cramée, puis disparaissent peu à peu dans quelque chose qui ressemble à de la brume, bien qu’il n’y ait aucun signe d’humidité dans l’air. Il est dix-sept heures.

Un vinyle de la musicienne afro-américaine de jazz mystique A.C tourne, plus rapidement que les chaises, dans l’air, en biais, Saturne sans anneaux ni platine, le air vinyl est la technologie à la mode cette année là, dervish/fakir brillant, il semble être amplifié par l’énergie des succulentes.

Il est honnêtement difficile de localiser aussi des enceintes dans ce salon fait d’alcôves et de creux en moquette dans le sol. Ici, le niveau sonore semble étonnamment fort dans sa vibration binorale, un ikebana invisible et vibratoire, comme si le son partait de l’intérieur des corps plutôt que d’une source particulière, depuis les oreilles, voir même les narines, comme un turban qui se déroulerait et tenterait d’éponger la porosité même des murs, qui tenterait de se fondre dans la chemise de l’un, dans le souffle court de l’autre.

La musique est devenue, comme le chantait ce groupe psychédélique italien Sensation Fix dans les années 70, « de la peinture dans l’air ».

Un feu brûle : la cheminée est un œuf en métal pourpre et mat qui se tient au milieu de la pièce. On croirait voir dans un bourdon géant incandescent, un détail d’une peinture de Jérôme Bosch, depuis laquelle se dégage une forte odeur de cèdre, nuage gris signifiant la présence d’un peuple sans parole, celui des braises qui grimacent et s’affaissent dans un chaos ralenti, une guerre sans nom à l’échelle d’un doigt.

L’un porte une cravate, l’autre une veste en cuir. Quelque chose d’invisible mais d’extrêmement tactile se solidifie entre eux, de l’ordre du fétiche Arumbaya, ils pourraient, en effet sortir directement d’une page censurée de Tintin.

L’un pense à la rétrospective Carol Rama qu’il avait vu il y a des dizaines d’années au Musée d’Art Moderne de la Ville de Paris, il se souvient en vrac, des chambres à air collées sur toiles, d’une veste en cuir, d’un mobilier en marbre, de passer son doigt dessus, de passer son œil dessus, de sentir la surface froide sous son assise, et la voix enregistrée de l’artiste italienne s’enroulant autour.

Ici, dans le Parc, au milieu des qwartz et des yuccas, dans cet abris fantasme d’une architecte oublié, dans cette poche de terre et de verre, il n’y a pas de tapis dans la pièce, qu’une tenture Navajo (factice? originale? volée? sacrilège?) accrochée à un mur. Le sol est fait de tomettes du même orange foncé que les fauteuils.

Une large tortue semble reculer en longeant la baie vitrée. C’est presque trop d’informations huysmansiennes pour le journaliste qui scanne chaque détail de cet environnement si… « construit », et pourtant tout semble si lent.

On entend de temps à autre, la lamentation tricheuse et difficilement localisable d’un coyote. On pourrait avoir un pied dans un film d’espionnage, tant chaque chose semble à sa place et assujettie à une fonction secrète un petit peu décalée.

A part peut-être Heldon, le vieux chien-loup qui somnole près du feu. Ses yeux bleu clair aux pupilles triangulaires.

« Un chien loup dans le désert! Quel est son lien avec la tortue? » se demande le journaliste invité. Tout s’offre ici en effet en une mélodie symbolique et concave, résonnante, creuse. Chaque être vivant se découpant comme une ombre solide, incarnée et surgissante, quasi-grecque, depuis le rêve d’un autre.

De temps en temps, Aya, l’épouse de Damian Carry, l’homme interviewé à la veste en cuir, pousse une porte coulissante et apparait rapidement, sans un bruit, pieds nus, une longue robe bordeaux sans manche faite d’un tissu très fin et élastique. Elle semble ne se déplacer que par « moon walk », la tête inclinée, sa chevelure raide tombant suivant un angle qui semble être parfaitement incalculable et pourtant, spécifiquement perpendiculaire. Mais perpendiculaire à quoi?

Elle est grande, maigre, femme des lointains, des fesses tracées au fusain qui s’énoncent derrière le tissus, peut- être du même âge que son mari, difficile de savoir, en tout cas elle est… royale, les cheveux soyeux et noirs noués en chignon large et plat du coté gauche et lâchés du coté droit, un collier fait de quelque chose de naturel et de lourd autour de son cou ambré qui tombe sur un buste très digne, enfin c’est en tout cas la remarque que se fait Georges Patterson, le journaliste, et il se demande s’il pourra inscrire cette remarque dans son papier « un buste très digne / elle, royale », cela sonne étrangement creux et voir fallacieux après- coup, on verra bien…

En tout cas, à l’ancienne, elle remplit les verres de sake, obélisque polie et tendue, amène des graines de goji et des toasts à l’avocat, puis disparait en souriant, un livre électronique fermé dans sa main inoccupée, comme pour signifier élégamment qu’elle sert les deux hommes sans se soumettre, plutôt par générosité que par obligation, et que de toute manière, elle a mieux à faire, la tête pleine.

Que lit-elle? L’entière couverture de sa tablette est un monochrome brillant noir sans aucune inscription.

Le premier homme, celui-là, le plus corpulent des deux, le plus chauve aussi, mais pas le plus moustachu, enlève ses lunettes en écailles rondes, (un hommage au Corbusier?) les pose près de son téléphone, et, après quelques politesses et banalités introductives, commence ainsi, en anglais, avec un fort accent du sud. (Nouvelle Orléans?)

GEORGES PATTERSON :
Délicieux ces toasts à l’avocat!

Alors : Palo Alto, vous l’avez juste traversé avec votre Jaguar, vous vous êtes arrêté quelques heures à l’Art Center… Pour rencontrer la fille française avec un nom américain et l’écouter faire du bruit avec la sculpture, puis vous avez continué votre route vers Carmel.

DAMIAN CARRY :
Rachel Deva Olson. Oui… C’était une série de concerts pour cette sculpture. Elle faisait la première partie de Meredith. J’y allais sur ses conseils à elle. La sculpture comportait différentes tiges de métal, comme une harpe, mais qui partait d’un mur vers le plafond, chaque corde d’environ deux mètre de long, montées en une gradation de couleurs depuis le cuivre vers l’argenté, Rachel jouaient sans chaussures, avec soit un pull trop long soit une robe trop courte en angora blanc, petite silhouette en collants roses fuchsia, à genoux.  Et puis soudain elle bondit debout, une sorte de coccinelle ou de sauterelle en plein travail, les sons grinçaient en une cacophonie progressive et complexe, sans jamais pourtant être agressive, ses cheveux étaient roux et touchaient littéralement le sol. Son visage impassible, presque renfermé, en opposition totale avec l’expression de son corps et de sa musique.
La « Space Harp » qu’elle avait entre les mains, c’était une sculpture d’un artiste conceptuel queer des années 1950, Orlando Pawlewski qui toute sa vie a construit des sculptures-instruments que seules les femmes sont autorisées de jouer, et uniquement les jours impairs des mois pairs.
Il les appelle les « Affres Solaires ».

GEORGES PATTERSON :
C’est drôle, car vous parlez dans votre livre de Rachel Dalva Olson comme d’une ondulation solaire. C’est même le titre d’un de vos traités sur la ligne courbe.
Vous faites aussi référence à la similitude entre elle et cette femme rousse dans cette photographie de William Eggleston que vous avez découvert dans un livre très grand format qui ne rentre dans aucune des étagères de votre bibliothèque. Vous insistez sur cette image de la cotte qui ne peut être classée avec ses semblables. Une métaphore qui dit beaucoup, il me semble, non?

DAMIAN CARRY :
Oui. « Les impliables », voila comment j’appelle ce genre de situation. Je possède d’ailleurs aussi la photographie originale de Will. Savez- vous que je fais collection des portraits photographiques de femmes aux cheveux roux? J’en ai plus de 500. Il y a avait encore des femmes rousses jusqu’au début des années 2020. Puis cette couleur c’est éteinte, comme le châtain. A peu près au même moment où Mercure a disparu de la galaxie. Quel monde étrange, et finalement si peu scientifique…
J’ai perdu ma sœur quand elle avait cinq ans, savez-vous, et j’imagine que c’est une manière pour moi de l’imaginer à différents âges qu’elle n’aura jamais. C’est ce qu’on dit sur moi en tout cas. Ce que dit mon phyto-psychiatre Jay. En tout cas ça m’arrange, cela fait une bonne histoire pour les journalistes comme vous!
Le ranch ici en porte d’ailleurs le nom: MIMOSA’S LAND.
Les gens ne comprennent pas le nom car il n’y a pas de mimosa ici.

(pause)
Un peu de baies de goji, Benjamin?

(pause)

Mais mes parents l’avaient conçue, accrochez vous car c’est cliché encore une fois, mais pourquoi pas, si on aime la photographie comme moi, c’est bien qu’on aime les clichés, non?… à Saint -Paul-de-Vence, en France. Lors de leur voyage de noce, dans un hôtel dont le jardin était peuplé de mimosas.

(pause)

Mais…elle est morte noyée dans l’océan pacifique en voulant rejoindre un dauphin. Elle avait un an de plus que moi.

(pause)

C’est mon ange gardien maintenant. C’est aussi pour cela que j’ai rejoint le désert. On ne peut pas se noyer dans le désert.

Damian se resservi du saké. Ils prirent le temps d’écouter plus précisément les coyotes et de voir la lune faire son entrée dans le rectangle de ciel cinescopique, derrière la vitre ronde.

Damian parla un peu à son chien, avec une voix mœlleuse qui semblait sortie d’un autre corps.
Après peut-être une dizaine de minutes, il reprit:

DAMIAN CARRY :

Hum…Un bon chien que ce Heldon…Vous avez un chien ?
bref…Ma seconde fille s’appelle aussi Mimosa, mais avec un deuxième prénom Mimosa Pale, elle est, je vous rassure tout de suite, en plein santé.
Elle possède un ranch thérapeutique dans le Colorado. Même si adolescente, elle a eu un passage assez dur, vous savez, le truc classique anorexique-boulimique. Elle a été soignée par les chevaux. Ça se fait de plus en plus, au lieu de donner des cachets, on vous met au contact des chevaux. L’une mourut de son amour des dauphins et l’autre fut sauvée par un cheval. Et moi je suis fou de mon chien….Comme le karma est étrange…
Vous croyez, vous dans le pouvoir des animaux?

GEORGES PATTERSON :
Je ne sais pas…les chiens, oui, certainement. Les Aigles aussi…
Hum…je ne savais pas, oui…C’est…intéressant. Mimosa Pale Carry ? Elle porte le même nom de famille que vous? Ha…Pale…comme la chanteuse aussi…Mais revenons a la française…

DAMIAN CARRY :
Rachel. Oui, elle avait plusieurs outils pour jouer de la Space Harp: une grosse pierre, une racine noueuse, une paire de clefs, un tourne-vis, une éponge grattante, ses propres ongles bleu nuit, une bague aussi, dont elle frotta ce soir là le diamant contre l’une des cordes pendant longtemps. Un archet.
Sept petites filles asiatiques en nattes et en rubans, assises en jupes plissées sur des coussins au sol étaient au premier rang : elles ne bougèrent pas le moindre lobe d’oreille pendant la performance. Deux d’entre elles étaient mes propres filles. Mes deux dernières. Ava et Colchique. J’ai cinq filles et deux garçons, Georges Patterson. Je suis le patriarche d’une famille de sept enfants. Vous imaginez?

(pause)

Vous entendez, le disque qui passe, là? C’est la harpiste Alice Coltrane. A monastic trio. Vous connaissez aussi Dorothy Ashby? Son disque Afro Harping? Elle est moins connue, elle habitait Chicago. Attendez, je vais vous faire écouter.

La musique enregistrée est l’anti-archive vous voyez?

Ces femmes existent encore, elle re-apparaissent à chaque fois que leur musique est jouée, nous sommes dans le magique, Georges.

Les femmes qui jouent de la harpe, les solos de guitare des hommes penchés du Sahel aux Pyrénées, la déesse Nut, les chiens fidèles, les chevaux, les enfants qui rient et les chats : c’est ce que l’univers gardera quand il aura tout détruit, vous ne pensez pas?
J’ai offert une harpe à chacune de mes cinq filles pour l’anniversaire de leurs cinq ans. Ava et Anita en jouent très bien, mais il n’y a que Tamar qui en a fait une carrière professionnelle. Elle est en ce moment à Marfa, au Texas, pour y donner un concert. Elle tourne seule, dans une vieille Mercedes kaki des années 2010, flottant dans des robes à volants un peu trop grandes, fleuries et démodées, elle traverse les Etats-Unis pour gagner sa vie. Elle a un quasi monopole dans le milieu du rock indépendant. C’est fou. Mon seul regret c’est que je ne la vois quasiment jamais. Je crois que je l’ennuie. Et puis elle me trouve sexiste. Elle trouve que je catégorise les gens, que je suis trop gros, trop riche, que je prends trop de place. Que je vois tout négativement.

GEORGES PATTERSON :
Oh mais non…je suis sure qu’au fond d’elle…Les enfants…
Enfin, revenons à Palo Alto.

DAMIAN CARRY :
Oui, Georges, pardonnez-moi, je suis un homme de digressions. J’imagine que c’est lié au fait d’avoir sept enfants, plusieurs ex-femmes, et de diriger un aussi grand groupe de recherche comme est aujourd’hui COLD POOL, je suis toujours interrompu. Du coup, quand moi-même j’ai à parler, je construis des poupées russes! C’est mon mode d’attaque, cerner puis attaquer…Un alligator.

Remarquez que d’habitude, je parle peu. J’engage de jeunes personnes brillantes pour parler à ma place dans des langues que je ne comprends pas. Cela me permet de laisser couler les rendez vous comme de l’eau sur un lit de pierres, sans avoir à en contester la direction ou la fonction, vous voyez…c’est de la direction liquide. Je délègue aux spécialistes tout en imposant une force fossile. Je suis là, je fume, j’écoute la mélodie de ces langues, parfois rugueuses, parfois rondes, mais je ne comprends pas. De temps à autre, un assistant vient me dire à l’oreille quelques mots de synthèse, pas plus de dix par conférence, tout en me tapant sur l’épaule une version en morse, je l’exige ainsi…j’aime quand les choses sont compliquées et mises en scène. J’ai besoin d’un certain décorum. Je ne crois pas en la simplicité et l’absence de traduction. Je crois aux calques, aux enveloppes, aux traductions décalées, aux mensonges vrais.

(pause)

Enfin, Palo Alto.

(soupir)
Quelle horrible ville. Pas étonnant que Facebook ait été implanté là. Il n’y a rien à y faire. Vous vous rappelez de Facebook? C’était si maladroit…Et…bleu! Ce bleu qui était partout à cette époque là. Il y a eu le bleu jean dans les années cinquante, puis dans les années 2010, le bleu internet. L’ennemi, le traître absolu du seul et vrai indigo. Maintenant ça parait tellement démodé, n’est-ce pas. Les gens vendent les captures d’écran de cette époque là une fortune, vous savez. C’est devenu un ornement de choix.

(pause)
Oui, je disais…Là où elle jouait…c’était un centre culturel comme tant d’autres, conçu non pour mettre en valeur les œuvres qui étaient exposées, mais pour faciliter l’accès aux poussettes et aux chaises roulantes, avec une signalisation colorée pour indiquer les toilettes, le magasin de souvenir et les salles réservées aux ateliers périscolaires. Immonde. La pauvre Rachel ressemblait à un extra terrestre là dedans, faisant glisser ses collants sur le lino du sol, un verre d’eau de noix de coco dans la main. Elle m’a tout de suite attendrie. Cette naïveté un peu narcissique qui se tenait seule, au sol, plus proche du nuage, de la lumière qui tombe dans une clairière, du buisson de violettes que de quelconque animal…

GEORGES PATTERSON :
Puis vous avez bu un café sur la terrasse, le soleil tapait fort pour un mois de février, vous lui avez proposé de rejoindre le groupe de recherche.

DAMIAN CARRY :
Oui, je me souviens, elle disait « cool » avec un accent français, et « formidable » avec un accent anglais, c’était troublant, elle rajouta aussi qu’il fallait qu’elle en parle à son conjoint, qui était aussi son manager, Sage Snow, et qu’elle donnerait sa réponse dans la semaine.
Elle faisait des petites constructions sur la table de pique-nique avec des aiguilles de pins et des coquillages qu’elle sortait de son sac. Elle ne parlait qu’en les fixant. Elle ne vous regardait quasiment jamais dans les yeux.
Ses yeux étaient gris, sa voix sautillante, elle n’était ni posée ni hystérique, elle semblait juste venir d’une autre réalité humaine, d’un optimisme ostensiblement limpide et confiant qui tenait étrangement à distance, comme un halo turquoise, un scintillement qui l’aurait séparé de ce monde…
Elle semblait ne pas me voir. Prise dans une myopie laineuse, ou un aveuglement du à la trop forte lumière : elle ne portait pas de lunettes de soleil. Elle fronçait juste ses paupières. Je n’avais jamais vu quelqu’un qui fronçait autant des yeux. Ce qui lui donnait un air chiffonné, comme si elle était à la fois enthousiaste et horrifiée de me parler.

GEORGES PATTERSON :
Savait-elle alors qui vous étiez, ce que vous représentiez?
Vous lui avez proposé qu’elle vienne diner, elle et Sage Snow, dans votre résidence de Carmel Valley, le jeudi suivant. Ce serait l’occasion de rencontrer Lore, l’administratrice du groupe de recherche, et Anita, votre fille qui s’occupait des projets spécifiquement non-curatoriaux. Travaillez-vous parfois avec des hommes? Vous parlez peu de vos fils, il me semble.
Enfin bref, ce jour-là, vous avez précisé qu’évidemment, le diner serait végétalien, mais buvaient-ils de l’alcool? Carmel était réputé pour son vin, et vous seriez ravis de faire découvrir votre cave.

DAMIAN CARRY :
Aha, vous vous êtes bien renseigné! Etes-vous végétalien? Moi je suis quasiment crudivore, mais pas végétarien… Oui, je pense qu’elle savait déjà qui j’étais.
Elle m’a répondit simplement « Ok cool! A Jeudi prochain alors! » Comme une collégienne.
Ce refus de faire son âge un peu elfique avait aussi quelque chose d’agaçant. Comme un refus de…grandir ?

Pourquoi ne se prenait-elle pas plus au sérieux? Je crois qu’elle rajouta aussi quelque chose comme « Nous devons revenir à Berkeley ce soir, j’organise une session d’écoute de pièces d’Eliane Radigue dans une citerne demain matin aux aurores. »
C’était la grande époque des « sound baths » dans les citernes. Moi je préférais les bains de décompression. Vous avez déjà essayé? Ça existe toujours, c’est même revenu à la mode. Elle était enthousiaste. Comme si l’enthousiasme était la nouvelle moue, le nouveau chic français, la meilleure façon de ne pas donner accès à ses pensées. Une approche inversée, quasiment graphique. Vous savez, elle se tournait vers vous, avec ses cheveux tellement longs et propres, comment faisait-elle?…et dans sa fervente joie, se construisait autour d’elle comme un double effet miroir où elle, et son interlocuteur, disparaissait au profit d’un éclat mobile et aveuglant.

Je l’ai très vite appelée Lake Rachel, pour ses facultés réfléchissantes. C’est même devenu son nom dans le groupe de recherche : Lake.

GEORGES PATTERSON :
Hum…cet éclat mobile et aveuglant…C’était cela, non qui vous intéressait? C’est pour cela que vous lui avez demandé de rejoindre la section Post-Réthorique du Groupe du Recherche ainsi que Les Projets Non-Curatoriaux?

DAMIAN CARRY :
Peut-être…Ah, attendez, le diner est prêt, passons au salon! Vous connaissez Paula et Alexandrine Greenberg? Elles se sont mariées sur ma propriété l’année dernière. Elles font du Mezcal biologique incroyable. Je les ai invitées à dîner aussi, ainsi que Rosso, un ami qui est célibataire depuis peu. Un peintre « mentale », comme on dit aujourd’hui. Vous verrez, il est fascinant. Je ne vous explique pas, vous verrez de vous-même de quoi je parle.

GEORGES PATTERSON :

Oh, Damien, mais je suis…

(Á SUIVRE…)